Você consegue chorar pelas crianças da África?

Vou contar a história de uma menina:


Lê o jornal:
"Seu ritmo veloz e escrita altamente fluída com imagens surpreendentes remetem à intensidade das experiências narrativas, influenciando diretamente pela 'prosódia bop espontânea' de Kerouac. Assim como os demais beats, Allan Ginsberg considerava que o único fermento para a criação era a entrega total a uma vida marginal intensamente vivida e a aceitação das experiências mais miseráveis como “necessárias para o processo de purificação da existência”


Essas palavras foram intensas na cabeça da menina. Pensava. De um lado para o outro andava. Estava triste, ou infeliz, o que preferir. A dor de cabeça de situações mal resolvidas a corroia profundamente por longos dois dias. E gostava de mostrar isso pra todo mundo. Inocente, a sua mãe. Achava que a menina era uma suicida, nunca passara pela sua cabeça se suicidar, talvez eu saiba o porquê. “Eu tinha uma Conhecida. A Conhecida ficava uma mulher. Essa mulher resolveu suicidar-se pela Conhecida, por paixão, amor, doença ou coisa parecida e deixou uma carta para ela em cima de sua escrivaninha, uma carta enorme e selada, com o nome da ‘Conhecida’. A sua mãe viu, e em respeito da filha morta não abriu e deixou a conhecida ler primeiramente.” Se fosse com a menina, com certeza sua mãe abriria a carta e ficaria sabendo de tudo, sem respeito com a filha, então, ela vivia... Queria viver ainda, pra mostrar pra todo mundo que o discurso decorado 'a humanidade é louca' é verdadeiro e que elas acreditem realmente e façam alguma coisa, ou pra que as pessoas percebam sua infelicidade momentânea, só; ou ainda tem esperança de ser feliz, sei lá. No final de tudo, a menina me confessou que toda sua dor de cabeça e loucura, baseada na reportagem, foi para fugir da equação de 1° grau da vida: Consciência + coisas com que eu ocupo meu tempo . x + equilíbrio = felicidade, que não deu certo nos últimos dias. Ou pra tentar alcançar um novo estado de espírito que a faça aprender algo, como Burroughs referia seu vício em heroína, como um "experimento que ele realizava". Talvez ela só estivesse experimentando a infelicidade.
A menina chorava, chorava muito, mas parou de chorar quando, do quarto, escutou sua mãe falar com seu pai. “Ela saiu pela porta?” “Não, está no quarto, não saiu”. A sua mãe só se contentava em sua filha estar com ela, dentro dos seus territórios, possuí-la, agora se dentro do quarto estava infeliz ou não, pouco se importava.
O vermelho dos olhos saiu, as olheras e o rosto desincharam e passada a idéia de greve de fome, foi à cozinha comer umas azeitonas, pra quem é criado em apartamentos é característico solidão com azeitonas. Sentou-se na escadinha da área de serviço e olhou para as crianças, de outra casa, brincando livremente envoltas à piscante Árvore de Natal, e sentia uma mão acariciando sua cabeça, seu irmão mais velho, aqueles que fazem faculdade e você ainda está na escola, sabe? Grita por dentro: “EU NÃO SOU COITADA” e por fora balança de leve a cabeça, o irmão sai.
Duas horas depois.
E falar que a menina era anti-social era inovador, ela queria ficar em casa, obrigaram a menina a sair. Chegava a ser engraçado, ela cumprimentava de cabeça baixa, ia até a sacada da casa e esfregava em sua mão e em seu rosto, a terra da planta dos burgueses, a terra era tão chique que havia pontinhos dourados de tinta, esfregava e ficava suja, preta (com pontinhos dourados), chorava e ficava borrada. Ela queria sumir. Estava cansada, tentou dormir na sacada, mas havia partes de seu corpo descobertas que passavam muito frio, tentava cobrir com sua bolsa e seu casaco, mas era impossível, o desconforto de uma sacada dura para quem sempre dormiu em colchão macio. Então resolveu ficar acordada e resguardar todo o ódio para descontar de uma forma mais drástica, escutava as comemorações como: "Minha filha passou na primeira fase da USP" ou "amanhã o corinthians vai pra segundona!!" e se cansava, o tempo passava, o cansaço era tanto que o desconforto não a incomodava mais, só aos outros, a menina que dormia na sacada.
Acorda, e já está em sua cama. Tenta dormir, pois manhã há de ser outro dia...



Resposta à pergunta do título: Eu não. A menina talvez. E vc?